en la ferocidad del andar de los días.
Acortejé a su pálido rostro que aguardaba
por los fallos y renuncias que llegásen
a ser irreductibles,
la enamoré y me enamoró falsamente
como lo hace un poema sin destino,
como se besan aquellos que han perdido
el fulgor de su romance,
me cobijé en el fragor de la penumbra
y, adormecido, me entregué al ingrávido
sentir de sus momentos.
Fui su novicio, su confidente, su clamor,
su público de barrio abandonado,
fui el esposo abnegado al devenir
de una doncella a la que todos rechazaban,
fui su último consuelo, como único ser
que renunció por cuenta propia a la vida.
No me culpo ¿quién podría amarme más
que la muerte y su emoción de cruda insistencia?
Pero llegaste tú, dama de todos los altares,
señora de vestido y pantalón enniñecidos,
joven de clemencia y perenne ternura.
Llegaste como el viento antes que la mano
para acomodar a un cabello,
como la vida misma, que pasa y no nos damos cuenta,
te apareciste como idea irremediable de un deber que aún no sé ha cumplido,
y aprendí que el insistir en la creencia de que soy un poeta no era burla hacia uno mismo,
ni asunción nula de ya no ser un niño,
si no entender que la molestia del respiro,
aquel desgarro con que entrego el corazón y
las palabras, no son más que la presencia de
un sentir que le escupe a la muerte,
que le niega sus encantos, agasajos,
su misión de hacer creer que es el único camino,
es la epifanía del latir que nos conmueve hasta la entraña -corazón recalcitrante-
es tu llegada, amor de mi vida, y querer estar vivo.
